El canto inconcluso del bosque busca mutarlo.
La alquimia de lo verbal hace de la sed
hambre.
El reloj de la noche cuenta las pausas.
El libro se escribe con la tinta que escupen los muertos.
No llueve, espera.
La ansiedad late en la yema de cada dedo.
El agua no calma la abertura.
La caja torácica está rota.
Dios duerme en el pecho del herido abierto.
Nací en el pictograma .
Nací en el píxel.
Nací en el negativo
Nací en la sed de amor que era restitución de lo quitado.
Amor es soltar la cuerda.
Amor es caer de lleno sobre las propias manos.
Ver un hueso saludar hiriente.
Dormir sobre el pasto.
Crujir.
1 comentario:
"El libro se escribe con la tinta que escupen los muertos". Precioso. Todo nace de la herida.
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