La ansiedad carcome. El tiempo nunca es suficiente. Leo y releo y la empatía acecha, arremete, inunda. No tengo imágenes más que en la memoria. No hay rastros visuales que hoy signifiquen, representen. Quiero tomar nota de todo aquello que me importa. Porque olvido, con facilidad, todo eso que importa. No olvido lo que duele. Porque lo que duele no se olvida. Tampoco los perfumes, los aromas, los sahumerios de casas de infancia. Quiero escribir una novela sobre algunas cosas. Quiero escribir. Voy y vuelvo y olvido que no quise (...)

Iba a desayunar conmigo, iba a contarme alguna historia, iba a planificar el futuro, iba a posar su mano en mi vientre y a soñar, como soñó. Iba a rejuvenecer. Porque las marcas, porque los silencios, porque las esperas.

La poesía no produce felicidad.