El cielo filtraba luces amarillas.
La lluvia caería unos minutos después.
Amarillos son los ovarios heridos al pensarlos;
algo se retuerce dentro mio
porque mis ovarios
rojizos
han podido crear.
Hay una linea
gruesa
que diferencia un abrazo de otro
un olor de un
tono.
La piel se impregna de lo extranjero cuando cree;
una acusacion:
la empatía no es un gesto
es un dolor.
Entonces la voz se acurruca en el miedo
la culpa sonríe desde la caricia de la infancia
¿alguien sabe
que se siente
morir?