Intento b.

La cabeza baja, los hombros tensionados como si fueran los encargados de resistir. La cervicalgia al borde de la victoria, nocturno en a menor, el piano acompaña cada gota y el agua ya no moja, corta. Esta velocidad no es mía, la realidad es otra. No dormir y estar dormida aun. Quise siempre poder dormir tan poco que el tiempo me alcanzara para todos los libros. La materia se volvió algo distinto, los días no son míos. Los días son de alguien mas. Algo escribe el devenir y tan solo atestiguo como inevitable activista de mi vida. Acaricio el viento que corre. En el anden solo hay un viento que corre y es mio. Voy a arrojarme a flotar.