Estar solo no es más que un estar.
¿Dónde se guarda la presencia cuando la casa sueña y alguien más acá respira y palpa?
¿Qué
después
de empaparme
de agua y
ansiedad?
¿En qué esquina se esconde Dios?
¿En qué rincón el artífice del sueño los castiga con el terror?
¿Dónde la verdad de mi verdad que esculpe en el tiempo la elección de lo imposible?
No me quedan fronteras de cuerpo visible para describir mis miedos
sólo el sentido que se afina
que aspira, que anhela
que se engaña y en la actuación
visibiliza la falla.
¿Cuánto falta para llegar hasta acá?
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