18/6/11

Hay ruidos en el pasillo, voces
son Otros, nombrándome
no llueve, más bien
el crujir de luces me dice que mañana,
los sábados no, mañana.

Mientras tanto, recuerdo
que hay voces de Otros,
ruidos en el pasillo.
¿Es a mí?
Son susurros de hombres que volvieron
de una guerra objetual,
de una guerra en el desierto.
Ellas, solubles, acarician
el sonido de una voz, cada suspiro
entre olores, saben,
la ternura duerme.

Esta vez soy yo, creo,
esta vez soy yo
quien vuelve.

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